Summer-breath.com
Достоевский
leaves
Читающему
Дождь и пение незнакомых птиц - это все, что есть. Кусты, склонившиеся от тяжести воды, осыпавшиеся на мокрый песок светлые лепестки - картина с ветром и запахом, внезапно вспыхивающая и гаснущая в сознании несколько суток подряд; и такой же внезапный ток от воспоминания то об одном, то о другом из давно забытых снов; чувство нежности, мучительно нарастающее и напрасно рассеивающееся все с той же безвыходной болью. Желание выйти вон. "Выйду сейчас, пойду прямо на Петровский: там где-нибудь выберу большой куст, весь облитый дождем, так что чуть-чуть плечом задеть и миллионы брызг обдадут всю голову..." Кто-то говорил, что за его молчанием - миллионы слов. Слов? Даже в одиночестве за молчанием - то, что нельзя высказать, то, чего не существует, но что ты видишь во сне, когда у входа в лес ветер неслышно качает ветви первых деревьев. То, что в любом разговоре остается между строк. Здесь на моей странице есть адрес. Я чувствую, что начинаю сходить с ума. Напиши мне.