В этом году я как никогда прислушивалась к себе и отмечала то, чего раньше не видела в упор.
Люди разочаровывают, оказывается, с этим можно и нужно жить. Всегда есть кто-то, пусть даже единственный, кто будет стоять рядом плечом к плечу, смотреть на этот пиздец, как взрывается мир (помните, как в бойцовском клубе?), и просто молчать, потому что иногда молчание - лучшая поддержка.

Сегодняшним утром я не вскочила, как ебанько, в пять утра. Я честно, до последнего, переставляла будильники, а потом встала, быстро оделась, умылась и ушла.
Глаза болят. Жива и ладно.
На улице всего +4, и я как сознательная мадам, намотала шарф. Главное чтоб тепло было.
Хочу спать, хочу спать, хочу спать. Других мыслей в голове нет. Ещё выпить пару чашек кофе… Но нет, в прошлый раз было очень плохо от такого передоза.
Сейчас будет чуточку полегче до конца недели.

Такая штука забавная. Я иногда хочу так сильно головой в стену въехать, чтоб напрочь потерять память. Обо всем и обо всех. И главное, о себе.
А иногда думаю, что не хотела бы забыть ни одного события, даже самого всратого, потому что это - моя жизнь, мой опыт.
Такие дела.

Мне всегда грустно после таких ночей. Я просыпаюсь в страхе. Я все делаю не так. Не хочу больше этот сон. Как начать новый? Закрываю глаза, но подсознание исправило часть сна, сделав его не таким пугающим. Но все же неправильным. Мне нехорошо.
Открываю глаза и поворачиваю голову. Пока все правильно.

Я все время спрашиваю себя: все в порядке? не пора ли остановиться? не перегибаю ли я палку?
Эта странная грань между игрой и проблемой, между влечением и страхом. Была нарушена.
Увы, оказывается, что надо тормозить, а я уже без тормозов практически. Тормозить ногами придётся. А то и головой. Но уже очень сложно отказаться от этих маленьких радостей.

Я заставляю себя писать слова, что бы помнить их
Я заставляю себя думать слова, что бы понимать их
Я читаю объемный текст, чувствуя как слова просачиваются через мой разум, как вода просачивается через песок. Влага не оставляет и следа…
Нужно много усилий, что бы заставить перечитывать предложение до тех пор, пока в голове не уляжется услышанное.
Сложно сочинить хоть что-то.
Написать первую строку не сложно, тяжело продолжить ее. И дело уже не в словах. Но в смыслах.
Не связанные между собою строки выстраиваются в длинную череду.
Но это более похоже на шизофрению, нежели на творчество…
Сознание бьется на осколки. Те осколки-образы прошедшего или выдуманного. Ничего из будущего или настоящего.
Собирать воедино себя в этом потоке почти не возможно.
Проще закрыть тетрадь. Не писать. Не мучить. Назвать себя бездарностью. Подвести своим потугам писать итог.
Горький, но честный.
И все же…
Отрекаешься от социальных сетей, коротких статей на тему…, электронных книг. Бумага и неспешность.
Поможет?
Дело в рассеянности внимания? или в тебе?