А я вернулась к стихам.
Неожиданно. Почти неосознанно.
Стих тут. Стих здесь. Стих там.
И тут рифма. наВернулась серьёзно.

Как-то не прёт на задушевные чистосердечные посты, на выворачивание души наизнанку… Ограничусь тем, что жива, здорова, и вновь в литературном строю. Почти что в седле, ёпта.

Стала склочной, нетерпимой, любая мелочь выводит из состояния равновесия. Но теперь я признаю эти изменения в себе, а значит, знаю врага в лицо и могу с ним бороться.
Я ведь уже говорила тебе - мне есть за что бороться.

Интернет перестал привлекать в качестве хранилища информации. Теперь веду дневник. Реальный, от руки, записывая всё-всё до последней мелочи. Тяжело. Нужно организоваться, заставить себя, вывернуть все переживания дня наизнанку и анализировать.
Но так лучше.
Я буду пытаться.

Как же я задолбалась.
Грядёт день рождения… А у меня опять ни избы, ни нового корыта, как у пушкинской старухи. Конец года, контрольные, экзамены, зачёты, баллы, сволочные преподы, бесполезные шпаргалки, простуды, пьяные мужики по вечерам… Аааа… Это невозможное дерьмо.