Summer-breath.com
стихи
red-eternity-of-books
"Городской романс" - пожалуй, самый любимый мой стих Р.Рождественского. Прочтите его полностью обязательно.
Спасибо заранее.
red-eternity-of-books

«

Все начинается с любви: и озаренье, и работа, глаза цветов, глаза ребенка - все начинается с любви. »
— Роберт Рождественский - "Всё начинается с любви..."
catmoon17
дверь
Мне нужно выйти, спору нет,
но кто ж подскажет, что за дверью,
и где сам выход, сил уж нет
гвоздем копать свой выход из вселенной.
Я так хочу уже войти,
и в этот мир, и в жизнь, и в вечность
и ощутить всю красоту, соль на губах
и ветер в мыслях,
но тяготеет на груди
весь груз надежд, вся тризна жизны,
и сбросить нет совсем уж сил,
О милый мир, подай мне руку!
catmoon17
колодец
И со дна его видела волны,
уносящие вечный покой,
и лишь чайки печаль приносили,
забирая все мысли с собой.
А она лишь лежала, взирая,
в сердце космоса, в небо, другой
тихо в сердце любовь замирала,
порождая в замену лишь боль.

Никуда уходить не хотела,
"Сколько, небо ответь, молчать мне?"
И колодец, в себя всю вбирая,
и её, и страданья, и боль,
обещал упокоить собой:
«Упокойся, смирись и замри,
и забудь обо всем и о жизни,
нам и здесь ведь неплохо с тобой.,
да и что от неё, только смыслы».

И в него она спрятала сердце,
убежав от потех и людей,
и от горя, что жить не хотело,
разьедала ей душу лишь мысль,
"Что сама! Что не сможет! Что сдастся!
Что застрянет навеки в мирах!
НО ведь он никогда не вернётся,
так зачем же мне жить?! Только в снах!"
FoksaLive
снова решил спасать
Знаешь

Вроде бы встретились мы
Не так и давно
Отказавшись от своей судьбы
Поломали веретено
ищем спасение в простом хочешь ли ты

Ты с синдромом
Брошенной, одинокой
Я с упором на О
называю тебя жестокой

Ты в одиночестве снова и снова
Глотаешь отраву местного разлива
и вроде бы клёво
После водки коктейль пить, затем пиво
Я же глотаю вместе с тобой
Вместе сплю и отвлекаю тебя болтовнёй

Я в любой ситуации буду рядом
От тебя лишь прошу вновь и вновь
Покажи, что счастлива взглядом
Чтобы я мог показать тебе,
Что значит
На самом
Деле
Любовь
red-eternity-of-books

«

Какое это чудо - человек! Какая это мерзость - человек!»
— Роберт Рождественский "Убили парня"
FoksaLive
Новый текст:
Сидишь у окна
Думаешь о вечном
Звонить некому
да и не зачем

Апатия-твой вечный союзник
Депрессия-твой вечный друг
Алкоголь вызывает нервный тик
Таблетки обязательно тебя спасут

Во время приступов, я
могу быть всем и ничем одновременно
по причине боязни своего отражения
не люблю смотреться в зеркало

когда-то

раньше солнце сияло в глазах
сейчас видны лишь безумие, отчаяние
страх
и жалость
ко всему, что от меня осталось

Демоны
изнутри
поедают тело
Захватывают власть,
Бунтари
Погоняют мной смело
Заставляя моё альтер эго
Смеясь
разрушать всё вокруг

пока я, избитый и сломанный
задыхаюсь кровью в углу

Я схожу на последней стадии
А может быть просто с ума?

Голова идёт кругом

Пока, мам
Люблю тебя
catmoon17
Как жить, когда сами себя не зная,
Бредем потеряны во тьме,
И лишь наощуп созерцая,
Где я, где ты, не видно мне.
И только ветер в щелях свищет,
Всё выдувая наглушняк,
Мои следы он заметает,
И был ли я, тут только знак?
Зачем так сложно нам живется,
так непонятно на земле?
Не это ль кармою зовётся,
И что с ней делать, ответь мне?
К судьбе, к тебе, к себе взываю, ищу ответ,
Ответа нет, ориентир мы потеряли,
а он внутри -
наш тонкий свет)
catmoon17
Тоска, как сука, искусала, меня внутри,
как короед повыгрызала,
всю сердцевину изнутри.
И ты глядишь, не понимая,
в такие мертвые зрачки,
Заткнись! Тебе я вслед орала,
Ты боль чужая, уходи!
catmoon17
Огни горят, она кричала,
И пожирая её плоть,
по телу мука разливалась,
в хлам разрывая её грудь.
"Вернись ко мне!", она кричала,
Но что ушло, уж не вернуть.
И рухнул мир! Так показалось,
Вщент поломав её мозги,
И как в аду, всё извивалось,
Он на полу, она внутри.
Такие муки - плата жизни,
Палатили болью за любовь.
И ничего в них не осталось,
Сгорело всё. Осталась боль.
Но даже зная сей конец,
он вновь позвал бы под венец.

catmoon17
Шар большой, что твердью звется,
На котором родились,
За который умирали
и с драконами дрались.
Из всех правил основное-
Равновесию учись!
Без него на этом шаре,
Хоть держись, хоть не держись,
Нам не выжить, не подняться,
Не взлететь, не полететь,
Ровно к полу прижимает
Без уменья, эта жизнь)
catmoon17
Сансара, -сказала Сара,- как ты меня заколебала!
Ты бесконечная, как сама жизнь, Достала!
"Страдать устала? Начни сначала!"
Сказала жизнь
и снова понеслась
по кругу
Сара.

catmoon17
*
Пришло мгновенье,
Я и ты, как ускользнувшее виденье,
Как призрак чистой красоты,
Мы вдруг разбились, разогнавшись,
На пыль, на атомы тоски,
О твердь земли,
В один момент разьеденившись,
соединиться на смогли.
И дух стонал, земля вращалась,
Все как и прежде, только ось,
Немного в центра покосившись,
Смотрела в небо: "Ну и пусть.."
catmoon17
… смутное предчувствие рая,
внутри скользит ощущение,
что жива… я,
закрываю глаза я…
внутри как-будто сырая,
снаружи слоями…
каменна… я…
сижу изнутри и взира… я
на мир сквозь глаза
презира… я
себя и этот кусочек ра… я,
что случайно упал
в кружку ча… я…

destrukciya
Формы гибели
Выпилила паблик с ВэКа со своим стихоплетством. Думаю над этим и смеюсь. Странно провозглашать независимость от чужой мысли, и в тайне все же испытывать разочарование - никому твои рифмульки не нужны. Какой автор не хочет быть прочитанным? Мы все тщеславны. Творчески люди, хули.
Другой вопрос, что не все следует читать и тогда становится очевидно, что есть современные авторы идущие в ногу с поколением, а есть нытики типа тебя копошащиеся в лабиринтах собственного сознания, не способные быть объективными и по настоящему поэтичными. Плоско, сухо, наигранно. Это травит вкус людей.
Оцепенение. Стихи и были моими дневниками, завуалированными, тайными, горькими, плаксивыми или кричащими. В них во всех была я. Только я. И никого более.
Так тем более… к чему эти все "яколки" другим… увольте.

Я была в каком-то омертвении, когда выпиливала одну за другой все записи, потом фотоальбомы, потом видео (благо всего не много было), потом переводила в группу, удаляла нескольких подписчиков, переименовывала… Вышла сама.
Все исчезло, будто и никогда не было.
И при этом я не испытывала ничего. Ни злорадства разрушения, ни жалости перед потраченным временем. Иные стихи потерялись совсем, так как стало привычкой писать прям в новости, без черновиков и сохранений.
Не жаль.
Я не могу сказать, что я завершила эпоху. Я не могу сказать, что я стою на пороге чего-то. Уничтожение для освобождения места для нового. Нет. Это было как почистить зубы или сходить в магазин. Так всепоглощающе буднично. И есть что-то высокопарное в словах "я мертв", но только они приходят на ум. Откуда это равнодушие ко всему, что составляю я?
Или быть может это освобождение от тщеславия? От попытки найти одобрение в других? Хотелось бы верить, хоть и сомнительно. Писать я не перестану, пусть и делать стала это реже. Но теперь мне не хочется пачкать своим нытьем и нагноением мысли разум других людей. Это видится мне постыдным, жалким. Будто я стою на паперти… и лучше смерть, чем подаяние.
Гордыня бедных
И по-своему я погибла.