Болото - странное место для холёной студентки журфака. Эгоистичное чувство собственной "неформатности" и отстраненности, как ни странно, приносит мне значимое удовольствие. Хотя кого там только ни встретишь.

После бессонной ночи верстки, рабочего дня, вечерних пар, старательно замазав синяки под глазами и спрятавшись под большим черным зонтом, я иду в сторону Болотной. Передо мной под зонтами парень и девушка. Они оборачиваются, когда я издаю возмущенный вопль в адрес сильно облившей меня машины. Смеются, я смеюсь с ними. Час назад мы из метро боялись выйти, видя настоящие волны из-под колес. А сейчас - легко, весело, кажется, всё возможно и у природы нет плохой погоды. На мосту ору во всё горло, пока можно, пока никто не слышит, пока бушует снаружи и внутри меня стихия.

Спускаюсь в переход, закрываю зонт, протискиваюсь сквозь толпу. Подкрадываюсь (если в таком шуме имеет смысл ступать беззвучно) к Максу сзади, треплю по голове.
- А где Лира?
- Скоро приедет.
Рабочая неделя с её четырехчасовым сном и переживаниями закончена. Можно выдохнуть. И затянуться сигаретой. Макс кивает в сторону пачки:
- Ментоловые? Лето официально пришло?
Улыбаюсь. Макс рассказывает о работе, я подпитываюсь энтузиазмом, прикидываю, есть ли знакомые талантища, достойные своих проектов.
- Видела тут девочку маленькую? Ходит на поводке. Ко мне подходила. "Я отражение каждого из вас, а вы отражение меня". Затирала какую-то философию. Забавная.
- А где мой ошейник? - смеюсь.
- Не заслужила, - хитро щурится он.
- Что же я должна сделать?
- Что-нибудь особенное.
- У нас каждый день особенный. Что ни день, то приключение.
Зонт спрятан в сумку, палантин сложен, кардиган обвязан вокруг талии. Белая майка ловит капли дождя. Совсем не холодно.

Больше всего я люблю наблюдать моменты встреч. Ассоциирую "болотных" со старыми одноклассниками, которые видятся от случаю к случаю. С постоянными любовниками, которые не общаются между встречами. Они собираются каждую пятницу и успевают искренне друг по другу соскучиться. Болото любит знакомства, обнимашки, прозвища и музыку. Если ты на чём-то играешь, ни за что не останешься один. Мне повезло чуть меньше - я вечный слушатель. Зебра и Макс играют потрясающе, как в тандеме, так и по отдельности, вокруг них всегда много людей.

Я делюсь сигаретами с девушками, они делятся со мной мороженым. Кто-то в сотый раз шутит про Венеру, когда я представляюсь "Марс". Кто-то жмёт руку. Кто-то говорит, что я отлично выгляжу. Подходит балалайщик, уходит с возмущением: барабаны слишком громкие. Импровизирует парень с трубой. В такие моменты хочется закрыть глаза и слушать, слушать, слушать. Чувствовать себя частью Вселенной, частью этой странной для меня тусовки, частью нашего зрительского круга. Не быть одинокой ни секунды. Болото - это про большую взбалмошную толпу, но и про большую теплую семью.

Этой весной я впервые увидела светящиеся фонтаны по обе стороны моста с замочками. Я и названия его не знаю, если честно. В конце вечера я обхожу парк, смотрю на статуи грехов, на реку, на фаеры, прислушиваюсь к чужой музыке.

В компании, к которой я ненадолго присоединяюсь, поют RHCP. Я тихо и тоненько подпеваю:
With the birds I'll share
This lonely view
На душе спокойно. Но они вскоре уходят.

Первой кашляет Лира, что ей, в принципе, свойственно. Не слишком сильные легкие, бывают проблемы с дыханием. Буквально через несколько секунд у меня пересыхает в горле, и я безуспешно пытаюсь его прочистить. Ещё мгновение - заходится парень, сидящий между нами. Трое - уже странно. У меня, читавшей "Подземку" Мураками (о людях, отравившихся газом в метро), сразу начинается паранойя и я закрываю рот палантином. Четвертый. Пятый. Кто-то восклицает: "Серьёзно? Все одновременно?" Волна кашля расходится в обе стороны перехода. Раздается отчаянное "Валим!".

Всё происходит на удивление быстро и организованно. Без захватывающей паники. Без давки и оскорблений. Кто-то хватает вещи. Кто-то бросает их и просто выбегает. Лира стремиться забрать джембе, прикрывшись толстовкой, но какой-то парень чуть ли не толкает нас: "Выбегайте быстрее! Мы разберемся". Беру Лиру под руку, поднимаемся по ступенькам. У моста люди. Людям плохо. Все забыли про дождь и ошарашенно смотрят по сторонам или себе под ноги. Что произошло? Самая популярная версия - кто-то распылил перцовку. Нам предлагают воду, мы благодарно её принимаем.

- Пойдёмте на наше обычное место.
- Я не пойду в этот переход!
- Да брось, уже всё прошло.
Заматываю Лиру палантином, смачиваем его у рта. Сама беру уголочек. Люди проходят торопливо, хотя ажиотаж уже спал. "Быстрее!" - прикрикивает кто-то у выхода, и мы бессознательно переходим на бег, остатки напряжения дают о себе знать. У перехода уже пытаются шутить о произошедшем, чтобы разрядить атмосферу.

Дождь кончился. Люди расходятся по локации, привычно делясь на группки. Вот гитара, вот барабаны, вот тут оживленные разговоры. Выходят на тропинки фаерщики. Болото живёт своей пятничной жизнью и жадно дышит московским воздухом.

Позже в тот вечер под веселую музыку балалайки толпой отпинали какого-то парня, вошедшего в раж. Драки здесь - редкость, народ более, чем дружелюбный. Драки воспринимаются как шоу. Все стекаются посмотреть, образуя плотный круг зрителей по динамичным границам сражения. Кто-то взывает к здравому смыслу, кто-то подливает масла в огонь, кто-то пытается разнять дерущихся. Мы стоим поодаль.
- Как бы Максу не влетело.
- Да, я тоже боюсь.
- А, нет, всё в порядке. "Наш" жив.
- У меня половила Болота "мои".
Потом они будут выяснять, кто прав, кто виноват. Окажется, что у того парня был перцовый баллончик и, скорее всего, он наказан по заслугам, что, конечно, оправдывает всю жестокость ситуации. Я мысленно ужасаюсь справедливости "народного суда", но все так беззаботно улыбаются, что сложно сохранять серьёзность. Это всё большая игра взрослых детей, заскучавших пятничным вечером.