в маршрутке шумит какой-то пидор — вы ссыте, при вас хамят бабе — вы ссыте, орут ночью под окнами — ссыте, лезут перед вами в очередь — вновь ссыте! как ненавистны мне, подчиняетесь всю свою жизнь. в какую бы сторону я ни плюнул — непременно попаду в подлеца или труса

В рейтинге токсичных людей я бы определённо была близка к топ10.

мечты сбываются, стоит только хорошенько
расхотеть

Я не знаю, как стать счастливой. В чем найти успокоение. Всё, что я делаю или делала не помогает, это не то, это не принесло мне спокойствия.

Я не вижу смысла в любых действиях. Каждое событие обречено привести к смерти. И ни одно ещё не сделало меня счастливой.

Господи, кроме эйфоретиков ничего не смогло сделать меня счастливой. Но эта хуйня тоже скрывает за собой кучу страданий. Отходняки, зависимость и другая всевозможная хуета, которая происходит.

Погода такая идеально рождественская.
Благодать.

все мои влюбленности начинались с восторженного "да псих какой-то".

поэтому сейчас я стараюсь любой ценой избегать какой-либо эмоциальной нестабильности.

ситуация: на кровати напротив меня сидит высокий, худой и кудрявый парень, чем-то напоминающий богомола. сидит, укутавшись в ярко оранжевый плед, обнимает моего плюшевого единорога и жует шоколадную вафельку, которой я его угостила.

сидит, жует, пьет мой чай и до трех часов ночи рассказывает страшилки. максимально гипнотическим голосом.

он ушел час назад.

мое сердце, конечно, глупое, но не на столько же.

я ему не доверяю.

не сердцу, а парню этому.

хотя сердцу, конечно, тоже.

но оно, слава богам, молчит, по крайней мере пока что.

слишком много для одного дня - сегодня я виделась с птицей и, не успев оклематься от одного высокого и кудрявого, сразу же натыкаюсь на второго.

я не умею в отношения. не мое это.

зато я умею смеяться и дружить, у меня это получается гораздо лучше, правда.

остальное вообще не получается.

вообще

нет.

пресловутые бабочки в животе очень легко спутать с обычным голодом, поэтому я люблю плотно и хорошо поесть, чтобы не забивать свою голову разными пустяками.

Мне плохо
Мне ничего не хочется кроме того, чтобы чувствовать себя хо-ро-шо.
Плачу.
Чувствую тоску.
Иногда чувствую её меньше, но она никогда не оставляет меня. Она вплетена, она со мной с какого-то момента.
Мне надо отыскать момент. Мне надо накопить деньги на психолога.
Я устала страдать.
Наверняка всё это надуманно. Всё это глупости, но от этого не легче.
Я наслаждаюсь своими страданиями и обожаю причинять боль другим.
Я не думаю, что на этом можно построить счастье.

впервые за полгода, что сижу дома, захотелось выйти на работу.
некоторые мои бывшие коллеги говорили, что не могут сидеть дома, ну прям волком воют. я не понимала - мне наедине с собой не скучно, и всегда находится какое-то занятие.
я просто представила, что где-то есть хороший коллектив (даже если немного склочный - не страшно), и ждут они меня и мои охуительные истории за обедом. что меня там ждёт уютный стол и удобный стул (пожалуйста), и какие-нибудь скучные обязанности. что каждый месяц будут собирать сто пятьдесят на чью-то днюху. подарят три тюльпана на восьмое марта. а ещё там обязательно будут ебанутые ритуалы, типо посиди на этом стуле, чтобы уйти в декрет, или коллега будет есть один и тот же персиковый йогурт каждый день в одиннадцать тридцать.
вот по этим всем мелочам я сейчас почему-то очень тоскую.

Недавно я потеряла друга. Это произошло не в один момент, мы шли к расколу многие месяцы. Возможно сравнение неуместно, но вам знакомы пары, которые остаются вместе, несмотря на всякое дерьмо, а потом расходятся из-за оставленной на столе тарелки? И дело не в тарелке.

На каждой улице каждого города на земле живет художник.
Просто на каких-то улицах даже сами художники не знают, что они художники. На каких-то - вся улица знает, кто у них талант. А на каких-то вся улица - споошные художники.
Мы жили именно на такой.
Марк быстро нашел друзей - тут все были чем-то на него похожи: молоды, безрассудны, свободны и в краске.
Особенно по духу ему пришелся Иван.
Иван - не то музыкант, не то писатель, не то зачинщик протестов. Всегда ходил в одном и том же, синяки на нем никогда не успевали зажить полностью, а сердце никогда не бывало свободно.
В один из тех понедельников, когда утро не бывает добрым, Иван приехал к нам на своем старом ворованном вольво. Эту машину я узнавала по звуку всегда безошибочно - так мотор матерится перед кончиной.
Марк, едва протерев глаза, открыл входную дверь и обратно залез под одеяло. Сидим, греемся, ждем.
Иван вошел молча, направился к подоконнику, взял чашку с недопитым чаем, долил в нее коньяку из своей бутылки.
- Завтра начинаю жизнь с чистого листа.
- Что не так со старым?
- Закончился. Исписался. Порвался в конце то концов!
Марк повернулся к стене и укрылся по уши - ничего нового не случилось. Все идет своим чередом. Новая жизнь начинается только завтра. Сегодня можно и выспаться.