Я что-то ищу в этих линиях взрезанных рук.
Я что-то пытаюсь припомнить, сжигая тетради,
Срывая обои, танцуя на мебели, ради
Иллюзии чувства, рожденном в агонии мук.

И теплое что-то скользит по руке становясь
Не мной. Но несет в себе след от меня
Туда, где бессмысленность - нормою дня…
В тончайшие щели, похожа на грязь
Кровавая вязь…

Я заставляю себя писать слова, что бы помнить их
Я заставляю себя думать слова, что бы понимать их
Я читаю объемный текст, чувствуя как слова просачиваются через мой разум, как вода просачивается через песок. Влага не оставляет и следа…
Нужно много усилий, что бы заставить перечитывать предложение до тех пор, пока в голове не уляжется услышанное.
Сложно сочинить хоть что-то.
Написать первую строку не сложно, тяжело продолжить ее. И дело уже не в словах. Но в смыслах.
Не связанные между собою строки выстраиваются в длинную череду.
Но это более похоже на шизофрению, нежели на творчество…
Сознание бьется на осколки. Те осколки-образы прошедшего или выдуманного. Ничего из будущего или настоящего.
Собирать воедино себя в этом потоке почти не возможно.
Проще закрыть тетрадь. Не писать. Не мучить. Назвать себя бездарностью. Подвести своим потугам писать итог.
Горький, но честный.
И все же…
Отрекаешься от социальных сетей, коротких статей на тему…, электронных книг. Бумага и неспешность.
Поможет?
Дело в рассеянности внимания? или в тебе?