Если бы грязь внутри тебя имела реальную форму, как думаешь каков был бы ее объем?
Предположи, что вся твоя чернь выходит через рот, как долго бы тебя тошнило отходами собственной мысли?

Я заставляю себя писать слова, что бы помнить их
Я заставляю себя думать слова, что бы понимать их
Я читаю объемный текст, чувствуя как слова просачиваются через мой разум, как вода просачивается через песок. Влага не оставляет и следа…
Нужно много усилий, что бы заставить перечитывать предложение до тех пор, пока в голове не уляжется услышанное.
Сложно сочинить хоть что-то.
Написать первую строку не сложно, тяжело продолжить ее. И дело уже не в словах. Но в смыслах.
Не связанные между собою строки выстраиваются в длинную череду.
Но это более похоже на шизофрению, нежели на творчество…
Сознание бьется на осколки. Те осколки-образы прошедшего или выдуманного. Ничего из будущего или настоящего.
Собирать воедино себя в этом потоке почти не возможно.
Проще закрыть тетрадь. Не писать. Не мучить. Назвать себя бездарностью. Подвести своим потугам писать итог.
Горький, но честный.
И все же…
Отрекаешься от социальных сетей, коротких статей на тему…, электронных книг. Бумага и неспешность.
Поможет?
Дело в рассеянности внимания? или в тебе?