Мне все время кажется, что я делаю что-то не так. Это про работу. Жопа горит от дизайнеров, как сроки, которые этим дизайнерам поставлены. Вечно думаю, что ошибаюсь на каждом шагу и постоянно жду пиздюлей. Это наверное, остаточное.
Когда я только пришла работать в кофейню, Ваня не взял меня, потому что я якобы грустная. Чел. Меня продинамили с прошлой работой, я целый месяц без гроша в кармане, чего ты хочешь от меня? Дальше было всякое. Он ругался так, что у всех на смене дрожали коленки. Называл животными, снова ругался, вечно чего-то требовал, и никто не понимал, чего. Его сообщения всегда читались на повышенных тонах, такой характер у них был.
Спустя три года я вижу, что человек очень изменился. Взял меня (грустную) себе в помощники. Шутит шутки, присылает скобочки в конце сообщений. Понимание достигнуто. Но я вижу как у других с этим огромные проблемы. И все еще боюсь что-то сделать не так.
За животных, кстати, мне сказали, он очень стыдится.

Меня бесит не то, что кто-то может меня считать некрасивой и тупой. А то, что я не готова себя защищать себя и чувство собственного достоинства перед такими людьми. Я им верю, вот что меня бесит. Так что идите нахуй, злобные людишки, селящиеся в моей голове)

Пост в инстаграме напомнил мне важную мысль: придерживайся своей цели и миссии, а не организации, места или размера зарплаты.
Раньше для меня это работало. И придало уверенности в себе сейчас, когда я уже какое-то время не следую этому совету.

Вчера шла домой под совершенно психоделический трек кюртенсов. Настолько долгий и странный, что на какое-то время я лишилась чувства времени (это дополнялось почти полным отсутствием людей на холодной заснеженной ночной улице). Поскольку мне стало тревожно, а вокруг никого не было, я начала говорить вслух. Рассказывать то, что я говорила бы каким-нибудь студентам или энтузиастам лет через пять. Про Мастера. Про нюансы, о которых никто, кроме неё, не говорил и этому не учил, так что до неё я даже не знала, на каком языке говорить об этих вещах. Они жили в моём опыте — безъязыко, одиноко, но жили. Оттого меня и начало прошивать электрическими разрядами, как только я по-настоящему поняла, о чём она говорит. Для этого мне, впрочем, потребовалось отойти от своей сусальной школярской идентичности и встретиться с настоящей собой. Встретиться — и не умереть от стыда. А впрочем, что такое стыд в моём исполнении, учитывая, что большую часть эмоций я просто накручивала себе?.. Психопаты попроще имитируют эмоции в поведении, а мне нужно было разыгрывать все эти комедии ещё и по Станиславскому. А когда занавес падает, ты смотришь и понимаешь, что вместо вины чувствуешь досаду на себя за откровенно туповатый промах, вместо любви — страх ответственности за свою жизнь, а вместо страха за другого — просто усталость от постоянного присутствия в его жизни.

Только пройдя через всё это и признав, что часть системных файлов у меня, кажется, битые — я смогла понять, о какой глубине говорит Мастер. Оттуда мои восторги: благодаря этой глубине с битыми файлами, благодаря встрече с ней и её принятию я наконец поняла, как… работать? — как осуществить эту же встречу в диалоге с Другим. Для себя. Для него. Для обоих.

Потому я так и залипла в наши исследования, особенно прикладные.
Оттого, что она говорит о том, чего больше не озвучивает никто, а я (смею надеяться) для неё — маленькое воплощённое могущество, человек, который ставит вопросы так же, как она. Оттого, что поэтому мы выше, интереснее других… А почему так вышло? — потому что мы обе происходим из откровенно психопатической среды, и я практически уверена, что у неё тоже немало битых файлов и спектаклей по Станиславскому в репертуаре.

Потому мы и нуждались в осмыслении того, над чем счастливые обыватели-нейротипики не задумываются, ибо могут в это естественным путём, а бытовые психопаты не могут, и им .

Именно это заставило нас подняться над обыденностью и постоянно стремиться к этому.

Так последние становятся первыми…

Так победим.

иногда кажется, что я самый пустой человек в целой вселенной, с зияющей дырой где-то посреди груди, которая ширится и ширится. трогаю пальцами душевную пропасть, пытаюсь скрепить хоть чем-то рваные концы, чтобы оставить себе побольше тепла, но плоть ускользает и кое-где, наверное, лишь сильнее надрывается, а я продолжаю бездумно тащить это тело и сохранять в нем жизнь - эдакая фарфоровая кукла, набитая воздухом. стукни - сломается и не поймет, что раскололась на части

но потом что-то происходит - щелчок чьими-то могущественными пальцами (а вдруг?), - холодный ветер в лицо, яркое солнце сквозь жалюзи, смех близких, шум прибоя, белые тюльпаны, теплые ладони, шершавый котьий язык, ночное пение птиц, любимая музыка, привкус счастья - и, кажется, ты снова существуешь. раны рубцуются, затягиваясь розоватой полоской с еще не восстановившейся чувствительностью, иногда неприятно чешутся и напоминают о себе тянущей болью, словно говоря: «тебе никогда не забыть этого». но ты обязательно забудешь, и прежние монстры под кроватью и в душе не будут вызывать такого ужаса и панических приступов

иногда кажется, что «после черной полосы всегда темнее», но всё (и всегда) становится на круги своя. потери привкусом оседают на всю оставшуюся жизнь; шрамы множатся, перекрывают друг друга, но всегда рубцуются и заживают; коленки после падения всегда покрываются коркой, а содранные ладошки стягиваются новой кожей

к чему я это? всему своё время, друг

Уже год никак не могу нарадоваться на свою новую фотку в паспорте.
До чего красивая. Просто загляденье.
10/10 would bang.
Заставила ее похвалить всех, кого встретила, от тетки в паспортном столе до пацана в ксероксе.
Кажется, даже мистер worldwide handsome так не нахваливает свое лицо, как я эту фотку.

I tried so hard and got so far but in the end it does not even matter

-> отрезвляющие слова

Завидую людям, которые могут себе позволить ходить по улице и в метро медленным прогулочным шагом.

хочется позвонить маме и расплакаться
рассказать, что я поиграла в доктора, пытаясь достать человека с того света, пожаловаться на то, какие идиоты работают в скорой, пожаловаться на то, какие мерзкие люди вокруг, потому что ‘вы заебали орать и шуметь, мне посрать что там умирает человек, мне на работу в 6’, хочется услышать от неё, что я не виновата, что я сделала все, что было в моих силах

Почти полтора года психотерапии, с учётом сессий два раза в месяц, чтобы вернуть себе веру в собственную хорошесть.

Спасибо тебе за опыт.
Спасибо мне за усилия, которые я прилагала для того, чтобы в конце концов поблагодарить тебя.

меня не покидает чувство, что тебе со мной до одури скучно (и поделом), и что ты не очень хороший человек, хоть и обращаешься со мной лучше, чем кто-либо из тех, кого я знаю.

мои друзья в питере, и мне тоже хотелось бы туда, но мне там делать нечего.

постояла сегодня во дворе с фонариком.
одна.
:((