Эта битва не проиграна.

Она всё смотрела, высокая, тёмная. С глазами, словно два красных яблока, непрозрачными, круглыми, без зрачков. Я стоял перед ней, а она передо мной и надо мной: тонкий силуэт без четких границ, и только эти странные неживые глаза сверлят мне самую душу.
Мне не было страшно, хотя надо бы бояться. Мне не было страшно, потому что я знал её. Мало того, я очень сильно, безумно, безгранично любил её. Всем своим естеством. Всем, чем я когда-либо был и когда-либо стану.
Она стояла и молчала, не шевелилась. Кажется, я ей мешаю.
Я чувствовал эту силу в ней и еще — истошную, кровавую злость, убийственную, но почему-то немощную ярость, направленную не на меня. Она обняла меня крепко-крепко, ведь все-таки она меня любила, обняла и…